Samuel Beckett (Voyage)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son hublot. Assez mouvementé pour permettre d'embarquer en vain. Assez restreint pour que toute escapade soit vaine. C'est l'intérieur d'un océan dépaysant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la moustiquaire. Cabine de bateau. Sa pension de famille. Son transport. Sa piste comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'escale totale émettaient chacun sa course en traîneau. Le fuseau horaire qui l'agite. Il se repose de loin en loin tel un hôtelier sur sa fin. Tous se rapprochent alors. Leur village va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout décolle.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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