Samuel Beckett (Voyage)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son détour. Assez calme pour permettre de rester en vain. Assez restreint pour que toute vitesse soit vaine. C'est l'intérieur d'un trou perdu aride ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la brume. Lande. Son aile. Son embarquement. Sa randonnée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la sacoche totale émettaient chacun sa marée. Le déplacement qui l'agite. Il s'envole de loin en loin tel un émigrant sur sa fin. Tous se préparent alors. Leur dépaysement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout télégraphie.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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